Les rables des culs-bénis
Font un bruit d'osselets ;
L'érable de ma jolie
Fée, Sylphe qui m'affolait
Brûle de tous ses feux
A l'automne, terre d'adieux ;
Et le cercueil descend
Jusqu'au fond du grand trou,
Hélicoptère fou
Qui tournoie cependant
Que lui sourient les morts.

Caisse de sycomore
Tu te balances, je pleure,
Le vent souffle, le jour se meurt
Le temps s'est arrêté, la vie
N'existe plus. Je crie.